Regalo

Recibí un hermoso presente en mi bandeja de entrada. El asunto decia "no te asustes...solo me acordé de ti" Dudé que esta persona que me escribia estuviera mandando cadenas o forwards asi que lo vi. Mi sorpresita fue un regalo en forma de poema.
Habla de como soy, mis temores y forma de actuar casualmente pero me llama la atencion lo incisivo que puede ser un acto sencillo de escribir y dedicar; Pensar en alguien y pasar al papel de manera precisa aquello que hay que demostrar y es necesario recalcar. Y como dicen que los buenos musicos no son famosos digo: Un poeta no explora mas allá de su poesía.

Tú vuelves
en la espuma del torrente,
cuando el sol
gira sus raíces al fondo de las aguas.

Tú vuelves
en las noches de niebla,
cuando la vida persiste junto a la ventana
en las gotas de llovizna.

Salpicada de ríos lejanos,
tú vienes
de la voz más antigua
de la tierra.
Y en los más anchos litorales
la voz del viento
recogió tu nombre.

Presencia de mar
en expresión de olvido,
hoy tuve entre mis manos

tu extraña sensación de vacío.
Fabian Donoso
(fabian_unisono@hotmail.com)

Hasta hoy soy adolescente

He vivido con estampas en mi cabeza de como deben ser las cosas, de quien soy y de qué vivo. Me traté de hacer transparente y de decir lo que quiero pero no muchos me entendieron porque somos tan insipidos de manos y pies. No sabemos usarlos....
Luego caminé cabizbaja por las ciudades de Santiago porque no sentia amor de aquellos que no saben usar sus manos y pies, asi que me rendí. Me rendí ante la extraña presion de la gente, de los mormones, de mi edad. Debia actuar con naturaleza pero no era mas que una adolescente reprensiva. Buscaba hormonas e idioteces al frente de los demas, siempre al frente de los demás. Y me moldearon, me modularon, me ultrajaron, haciendo de mi una tacaña de corazon y abrazos. Me robaron las ideas liquidas de paz y amor y jugaron con mis sentimientos. Esas personas que no confian, que no buscan, que no encuentran, que no aman, que no tienen manos ni pies.

Aquellas personas siguen donde mismo: comprando libros, tomando café por las mañanas, divulgando sus buenas obras y sobretodo, sin saber usar sus manos y pies. Es una lastima por ellos.
Yo, en cambio, sigo aqui donde casi mismo; Escribo de vez en cuando, salgo por las calles de Santiago, como, bebo, rio.
Mis etapas van pasando y quemandose. No me importa el tiempo y no hay gran diferencia entre pasado y futuro. Planeo mis incesantes sueños, me disfrazo de mujer bionica.
Mis etapas se queman.
Quiero ser en verdad lo que puedo ser sin pensar en los demas. Me han hecho mucho daño en verdad... todo porque no sabian usar sus manos y pies.
Ahora me reedifico, sublebo y aplaco malos pensamientos con tal de no tener murmullos ensordecedores de aquellos malvados personajes que me atormentaron una vez.
Ya no escucho. Soy sorda.
Divulgo solo por internet. Y aqui estoy, renunciando a mis pensamientos adolescentes. Esos que se las traen a veces pero que se mueren poco a poco sin querer.
Reconozco, hasta hoy soy adolescente.

Rockin'

Quiero rockanrollear como si nadie me estuviera viendo...Como si nadie estuviera pendiente si me meto la mano al bolsillo o no, o que simplemente me vean ok... pero que no se note.Quiero dejarme llevar por la musica perfecta que viene de ti, justamente de Ti.. que es aquella que apenas se escucha, aquella que odia la parafernaria y los acordes con b13 y cosas extrañas..Aquella que escucho todas las mañanas, esa que zumba en mis odios sin que "nadie" la cante._____

My lover,Solo tu me haces viviry rockanrollear en el buen sentido de la palabra..Tu eres como el buen Blues._____No se sientan identificados, por favor, eso no era para uds......:::::::::::Me digno a pensar en la inconsecuencia y digo:Es aquella persona que va caminando por la callemira un objeto y se detiene.Es justo lo que buscabaeran el uno para el otro (en el buen sentido)pero la persona se insta a reaccionara obedecer a su yoa callar a su elloy a levantar su superyo pero no....dice" voy apurado"y no es capaz de accionar.Necesita de su objeto pero no reacciona!Pretende que el objeto llegue a su casa en las manos de alguienY se va..Caminacaminalo olvidaluego lo vuelve a pensar.Entonces la persona llamada inconsecuencia llega a pensar que nunca tuvo lo que quiso, porque no estiro los brazos para adquirirlo.Despues dijo"soy muy inconsecuente.no hago lo que digole temo al vivirme oculto de mi vidame vuelvo honesto pero con mentirasel objeto me hace pensarpero eso no tiene Logica..Logica! a ti quien te invito?"Y Sigo..Inconsecuencia es aquella persona que va caminando por la calle, pero no se insta, toma coca light pero no se atreve a comer menos. Vive pensando en el amor de su vida, sin querer al que le toco en el asiento de al lado en la micro. Reparte volantes de "te quieros" pero no mira los rostros de quienes se lo reciben. Escucha la radio armonia pero igual le entretiene el morande con compañia. Se disipa los lunes y renace cara lavada los domingos.Somos inconcecuencias consecutivas.::::::::::::::::::Por favorborra mi expediente esta noche.Necesito caminar y ver el objetode lejos.Si si... rockin'porque se lleva en la sangrese frustra cuando escucha jazzal igual que ceratirockin' todo el ratoaunque llegue la inconcecuencia y se tranforme en persona.

Carta de un egoísta

Paradójicamente, el mundo gira alrededor de mi. Centralismo me brota por las venas haciendo olvidar por menores y sucesos que ocurren en un exterior delimitado por mi.
La lista de sucesos que ocurren y están ocurriendo continuamente en mi vida son muchas, pero todas, casualmente, se basan en mi. Siempre creo, salvo, engaño, truqueo y hasta me baso en una verdad única y muy sentimental que me hace sentir bien. A fin de cuentas soy yo quien decide lo que debo elegir.
Hablando de elegir, pongo un papel semitransparente en mi mente que me hace un coladero muy interesante con respecto a lo que debo escuchar y seguir en personas que vienen a mi. Algunas aparecen sin razón pero al final de todo, vienen a mi. Simplifican situaciones haciendo cosas que me agradan, en cuanto a otros que no hacen nada llamativo ni especial, son borrados por ese poderoso papel semitransparente. Es muy útil. Digno de usar.

Calculo los pasos que doy, veredas por las que transcurro, manillas que toco. Tan solo porque es importante saber donde he estado. Nunca se sabe lo que puede suceder y donde he dejado rastro, así que calculo, cuento, veo, digo, y callo. Callo porque nadie entiende nada mejor que yo, ni nadie valora las circunstancias que fluctúan mejor que mi persona.
Tengo teorías como que la música que escucho se debe escuchar, los momentos en que hablo deben ser silenciosos y que los olores que destilo deben registrarse en pañuelos aparte del recuerdo.

Los sin fines de lucro a los que me ligo me traen contento casi siempre. No requiero de esfuerzos ni compromisos a menos que lo requiera.
Al final y al cabo, tengo que cuidarme, la vida es una sola.

Del verbo oler

Es increible este fenomeno humano de todos los dias llamado oler. Divago por mi mente y en reconditos lugares veo los olores de mi infancia. Unos son muy desagradables, pero al unirlos con una linea mental a personas que amo se tornan muy agradables. Forman un estimulo agraciado. Amo tambien esos preciados momentos cuando quiero recordar un olor, y lo siento, lo palpo; Está ahi mostrandome escenas de la vida que no puedo olvidar. Quiero deshacerme de ciertas cosas pero no puedo, mi cajón de "recuerdo de olores" no me lo permite, me condena. Me lleva en milesimas de segundos a lo que fué hace años. Cosas arraigadas que no se irán por nada del mundo. No se trata de buenos recuerdos, hablo de aquello a lo que llamamos estúpido. Por qué recordar cosas que nunca nos marcaron ni que quisieramos recordar? Los olores trabajan ahi como pequeños enanos de Liliput vistiendo las escenas con aire, ya fuera humedo o seco, luz, noche y por supuesto, olores.

Los olores de mi infancia fueron muy naturales dentro de una pequeña ciudad que aún se cree grande.

El mas fascinane olor de todos fué el de un cemento mojado. Me daban ganas de pegarle mascadas siendo que tenia una buena alimentacion.

El trago rancio en vaso de plastico mezclado con el whisky que quedaba en la tapa de botella me acerca a los viejos. Aquellos grandotes que se acercaban y me abrazaban con sudor de partido de futbol. A esos los amé sin desprecio, pero que desagradable el momento. Ahora solo lo recuerdo y cuando pasa alguien cerca con semejante hediondes insoportable, quiero abrazarlo.

Y ni hablar del pan recien salido, el perfume de abuela y ese olor indescriptible. Ese que está solo en ciertas casas. Ese que no tiene nombre, pero está. Ese olor a habitacion, a estar, a simpatía.

Quiero guardar todos los olores y ordenarlos por seccion y urguetearlos de vez en cuando. Sería simpatico

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What's that smell? by ~DesiJ on deviantART

Cómo vi el arte visto

Hoy fui al museo de bellas Artes. En Santiago las temperaturas estan muy elevadas pero los chilenos tenemos cuerpos adaptables, asi que, no hubo gran problema.
A la entrada, pagué mi boleto (una suma casi vergonzosa por lo economica) y entré feliz de la vida en un lugar amplio.
En el primer salon habia esculturas de mediano volumen. Algunas de marmol, otras de bronce y una que otra cosita por alla media abstracta.
Luego, al subir, entre a un salon que representaba a la ciudad misma. Era tan especifico, solo habia que abrir bien los ojos. Era Santiago en un solo lugar: edificios, departamentos, personas con trabajo a tiempo completo, adolescentes, sistemas de pago, sexualidad, en fin... todo representado de manera precisa y monotona en una sola pieza. Luego de ese impacto sencillo fui a ver otras obras. Una que otra mas agradable que la anterior pero bueno, cada quien con sus gustos. En mi caso, prefiero lo abstracto, colorido, expresivo. Aquello que quiere decir algo que todos suponen pero que no es eso que se piensa, sino lo mas sutil.
En fin, luego de visitar varias salas, opté por observar otras obras: los rostros y actitudes de las personas.
Aquellas que entran con cara de artistas, profanando pequeños supuestos errores de las pinturas y claro, estudiosos. Sabios con sentido comun, que saben de pinturas, que ven un cuadro por mas de 1 min y sin problemas llegan a su hogar, y ven television. Esos tipicos programas que no dicen nada, le dicen de "entretencion"

Y si, confieso que algunas obras me aburrieron, quizá por eso miré las obras andantes. Y no me creo artista pero.... todos somos TAN iguales. No hay diferencias.
Yo pensaba que Mozart quizá era anormal. O sea, fué prodigio pero que pasa con el estilo de vida, costumbres, codigos humanos que hablan mas que las propias palabras...?
Picasso con sus cuadros. DaVinci y su anatomia. Todo normal. Todo culto. Todo arte.
Algunos dicen que el arte es solo una expresion de sentimientos, por ende, todo es arte. Otros hablan de un arte subjetivo: Si quiero es arte. y asi sigue.
Me quedo con poco.
Una perfecta imaginacion al mirar los cuadros, el poder de mi mente de trasladarce a donde quiera, disfrutando hasta de las guerras. Colores inventados, sonrisas falsas, un cuadrado negro en un marco que dice muchas cosas, un olor de otoño que recuerda a mucho, a infancia, gente que viene, gente que va. Instancias, emociones trazadas con tecnica y lapices.
Arte andante.
Quizá de eso se trata todo. De solo ver y entender. En mi caso particular, miré, dibujé en mi mente, trazé fines ja!
Mozart no era normal. Estoy segura de eso.